Eu falo sua lingua
Gente estranha
Que fala pelos cutuvelos
E roe os dedos
Eu jogo quebra-medo
Eu faço trava-lingua
E você me ensina a beijar sem respirar
De baixo d´lua da rua da sua
lingua.
Você ouve minha trova
Você é meio medieval.
Eu sou sua suserana
E você meu cavalo de pau. Ana Júlia Carvalheiro
Tem a sua cara
mas não seu cheiro
Tem jeito de ser
Mas não existe
Tem força
Mas não tem coragem
Tem chance de acontecer
Mas já passou
Tem tempo para pensar
Mas sofre
Mas cheira a alfazema
E tem cara de bolacha
Mas não o gosto
Persiste
Mas não insiste
Tem poesias guardadas
mas não as mostra
Mas não entende
nada de política
mas sente
que tem que lutar pela bandeira
do nada.
Afoga toda a mágoa
passada
com pasta d´água
Sente saudade da infância
não cresce
Acrescenta mais açucar no café,
Não adianta.
Adianta o relógio meia-hora
Mas ela não chega
Nunca,
Depois da meia hora
Existe mais o infinito
E esse tem sua cara. Ana Júlia
Cubículo
Palavras são em vão
só queria ver seu rosto
refletido no vidro da padaria
E quando marcasse quinze pra meio dia
Sair de casa e ir comer pastel de queijo com goiabada
Na praça
E ver e viver as tardes
que esquentam os sonhos.
Mas não escondem nada
Sabe o que eu acho mais bonito no Vinicius de Moraes,
A certeza do finito valer a pena
Hoje, amanhã e sempre.
Carteando
A gente escolhe onde queremos estar.
Sério? Eu não escolhi estar aqui. Nem você ai, nem ele ali, nem nós lá. Mas estamos, e sobrevivemos. Por quê? Porque precisamos, e somos adaptáveis, elásticos, feitos de borracha pra não molhar. Eu não queria ser adaptável, queria ser mais teimosa quem sabe estaria onde queria estar. Mas a verdade é que esses relatórios não param de chegar e o café na maquina de café acabou. Vou ter que colocar mais.
17 de algum Setembro.
A ratoqueira
oh ralooo do esgoto,
que passa e leva com ele todos os podres do mundo,
pobres seres enlatados ,
não sabem que tinham poderes.
A rala figura, tomava sopa
Rala, de frango, de legumes, de carne desfiada.
Sentia-se rala e queria se ralar pelo ralo.
Porque sua camisa era roída
Seu cabelo era raspado,
E seus pés sempre pisavam no raso.
Rápida foi sua vida
Assim toda rasgada
Sem reparo.
Assim não teve despedida
Não teve concerto
Nem como consertar.
Pro ralo rolou até rastejar com os ratos.
Por ali ficou riscando nas paredes, desenhos de giz.
Que nunca foram expostos numa galeria,
Mas encheram de cores e idéias as cabeças dos ratos.
Ana Julia C. Costa
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